, que tu escondes assim como se ninguém tivesse visto o tempo todo o dia todo a vida inteira e então são duas horas ou melhor dois mil anos e tem toda a revolta e tem a cara de quatorze que fazes quando tentas entender alguma coisa mais complexa
, como se fosse essa tua parte que te condena e te diminui
és forte e breve e às vezes nao cabemos no mesmo espaço mesmo tempo mesma vida as coisas mudam você sabe
você vive
e quando escreves e olha que escreve muito você sabe ninguém lê são apenas letras e mais letras jogadas esquecidas abandonadas mas têm valor só ainda não perceberam
não ligue
não percebem muita coisa
mas existe e como existe aquilo retirado arrancado desprendido que te sofre e te dói mas acostumaste já com ele como de tudo se acostuma e de tudo se perde a dor e há o tempo e há o amor e ambos tens nos cabelos nas pupilas no pescoço e mesmo assim te prendes e te soltas só às vezes e às vezes da maneira mais errada e mais torta e mais cara de pau que te cabe
porque o copo não cabe
nem a vida
como se o que me doesse fosse esse teu dedo decepado
, como se fosse essa tua parte que te condena e te diminui
és forte e breve e às vezes nao cabemos no mesmo espaço mesmo tempo mesma vida as coisas mudam você sabe
você vive
e quando escreves e olha que escreve muito você sabe ninguém lê são apenas letras e mais letras jogadas esquecidas abandonadas mas têm valor só ainda não perceberam
não ligue
não percebem muita coisa
mas existe e como existe aquilo retirado arrancado desprendido que te sofre e te dói mas acostumaste já com ele como de tudo se acostuma e de tudo se perde a dor e há o tempo e há o amor e ambos tens nos cabelos nas pupilas no pescoço e mesmo assim te prendes e te soltas só às vezes e às vezes da maneira mais errada e mais torta e mais cara de pau que te cabe
porque o copo não cabe
nem a vida
como se o que me doesse fosse esse teu dedo decepado
5 comentários:
'mas acostumaste já com ele como de tudo se acostuma e de tudo se perde a dor e há o tempo e há o amor'
é quando a gente descobre que as palavras não preenchem o vazio, mas libertam a gente da dor de só pensar e pensar e pensar.
e leia risíveis amores de milan kundera. é lindo.
'ela se censurava por não saber conciliar a seriedade com a leveza'
"mesmo assim te prendes e te soltas só às vezes e às vezes da maneira mais errada e mais torta e mais cara de pau que te cabe"
Nunca dá pra saber ao certo o que, quem escreve, quer realmente dizer. Só sei que isso, para mim, significou algo.
bjos
Flor, li seu texto, fui fazer um café pensando nele. E pensei que a censura é uma droga, que a auto-censura é infinitamente pior e que estamos sempre disfarçando. Essa é a verdade: estamos sempre escondendo parte de nós. A parte que ainda não nos é muito certa. Ou até é, mas não sabemos admití-la.
Agora, ninguém consegue mentir para si próprio por muito tempo. Porque vem o amor, a dor e todos esses sentimentos que parecem nos dar um soco no estômago e nos fazem "escrever" - para o papel e para nós mesmas. E temos coragem e escrevemos. E temos coragem e lemos. E continuamos. E os erros e acertos aparecem com o tempo (sempre ele).
E tudo vale à pena por você mesma.
Concordo com quem disse para você ler Risíveis Amores.
Beijo!
Iasa, quando eu crescer eu quero muito ser igual você.
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